E o vento ímpio da noite que
floresce o sangue e a cor
dos olhos. É dele o siso
da pele,
e ela
(assim)
o ritmo das mãos a
maquinar curvas ou, apenas,
um bocado de branco
a descer ferido de desesperança.
Os dias não se
desatam como as folhas voantes
e ingentes de Novembro:

morrem de tocar o chão.