Fiz-me peso na palma da mão, nela, nos dedos dela, um cigarro arde a um milímetro do ouvido. Consome-se… hoje, ele.
De olhos lá, no verde do vizinho (um monte de silvas abraçadas, amantes?), bato o mundo inteiro, tudo invisível (um monte de silvas abraçadas?). Volto, olhos cá, poupo a casa ao frio, fecho a janela. Em cima uma flauta de encantar – desafinada -, ao lado, o choro imenso do pequeno que já tropeça (às vezes vem-nos visitar, gostamos tanto).
Soa a chave na porta… apago o cigarro, nada mais falta.